Использование материалов с данного сайта допустимо только с разрешения автора.
Дизайн и верстка сайта - А. Казарян
Copyright© 2007 Your Website Inc. All Rights Reserved.
ПРОЗА И СТИХИ ЯНЫ ДЖАНГИРОВОЙ И ЕЕ ДРУЗЕЙ
ВРЕМЯ УЖИМАТЬСЯ?
Главное - суметь, смочь во время ужаться. Вползти в себя.
Зашториться от мира. Тогда не заметят. Не сотрут.
Крики раздались в середине ночи, в то время, когда сон большинства людей глубок, нежен и сладостен.
Ночные крики бывают разными. Пьяно - агрессивными; когда необходимо выблевать в мир то, что накопилось за последние дни, недели, месяцы… отвратно шевелящимся комком оно угнездилось внутри существа, переползает осторожно от одной части тела к другой, ластится к внутренним органам, присасывается, тянет соки.
Пьяно - веселыми бывают крики; когда хочется победоносно взреветь от переполняющей полноты бытия, огласить окружающее пространство мощным ором, распахнуть на встречу миру нетрезвые объятья… И в этот экстатический миг вериться, - мир откликнется, радостно встрепенется, улыбнется в ответ, показав древние обломанные зубы, поспешит навстречу, и, обдав не свежим дыханием, стиснет в мощных объятьях. И станет тепло. И подумается, - наконец то ты любим! Желанен! Признан! И не только кучкой немногочисленных друзей, которые, забывают звонить неделями, а обласкан самой жизнью, и она любит тебя таким, какой ты есть.
Бывают ночные крики о помощи. Когда одно человеческое существо, преследуемое другим, верещит, как попавший в капкан зверек, в надежде, что иные существа, обитающие в кирпичных и панельных коробках, услышат, ужаснутся, откликнутся…
Однако ночью существа спят. Зимой оконные рамы плотно заперты, а если квартира запечатана в стеклопакеты, - слышимость падает до нуля. К тому же, многие глотают на ночь снотворные препараты. И замурованные в не здоровый сон, они свинцовыми тушами впечатаны в кровати, парализованы, и не способны приподнять голову, оторвать руки - ноги от ложа. Ушные раковины залиты воском, веки зашиты суровой ниткой… Мозг не воспринимает внешние раздражители.
Но сегодня ночью был иной крик. Протяжный, жалобный. И злобный одновременно. Кто-то умирал, прощался с этим миром, силился доорать, довыплеснуть…
Сначала ей показалось, что крик она слышит во сне. Очнулась от дремы, потянулась к выключателю… Лампа - прищепка над кроватью вспыхнула, сделав черное пространство цветным, узнаваемым. Теперь в нем можно ориентироваться… вроде бы… Протянуть руку, взять одну вещь, другую… Она попыталась передвигаться в этой привычной реальности расслабленно, не напрягаясь. Местами это удавалось неплохо.
Подошла к окну, отдернула занавеску. Морозная хрустящая ночь. Из щелей тянет ледком. Крик раздался вновь, скорее, это был рев взятый на очень высокой ноте. Долгий. И кричал не человек. Подумалось: верно, кошка, и происходит с ней что-то не доброе. Задвинула занавеску, нырнула в постель, уже успевшую остынуть. Подоткнула со всех сторон толстое одеяло - как в норке.
Мозг силился заснуть. Крики неслись, выталкивая сознание из мутных глубин на поверхность. Наконец удалось опрокинуться в забытье.
Вам приходилось бывать вареником? Пусть даже во сне? Не довелось?
Был сон. Стоящий на огне котел, кипящее варево. В котле крутятся вареники большого и малого размера. Она - вареник. Плавает в водовороте, поглядывает испуганно вокруг. Ясно одно: кто-то должен придти. И действительно, над котлом нависает тень. Это голова циклопа, и желает он полакомиться своим обедом. Шумно втягивает носом воздух, единственный глаз с интересом разглядывает кусочки теста в бурлящей воде.
Циклоп протягивает руку, неторопливо выбирает крупный вареник. Исчезает. Спустя время, появляется вновь. Улыбается, вылавливает толстыми неуклюжими пальцами лакомство. Она безостановочно крутится в кипящем водовороте, оглядывается, - вареников стало меньше. Ощущение неизбежного подступает, душит. Мысль: надо ужиматься, втягиваться в себя, делать вид, что тебя здесь нет. В первую очередь циклоп отлавливает крупные куски. Она не хочет быть заметной, нет. Она ужимается. И, ужавшись, ей удается спастись. Ее не заметили. Пока.
Проснулась, села в кровати, повстряхивала головой. Пофыркала как лошадь на морозе, не хватало только клубов пара из ноздрей. Однако пора было идти за кефиром - ценным, питательным продуктом. Незаменимый и чарующий, он радует глаз своей консистенцией и безукоризненной белизной. В слякотную погоду напоминает о девственно чистом снеге. Льется в стакан не торопливо, размеренно. Его присутствие рядом успокаивает, врачует, вселяет надежду на то, что есть где-то незапятнанная страна. Совершенный продукт. Кефир. Как мечта.
ПРОЗА
ПОЭЗИЯ
ПРОЗА МОИХ ДРУЗЕЙ
ПОДПИСКА НА РАССЫЛКУ: Золотая коллекция афоризмов от Яны Джангировой"
СЧЕТЧИКИ
